No quiero que nadie me de nada, abrí la puerta, yo atiendo.

Me encuentro una vez más en la cuna de los marginados porteños, allí donde ir o venir es completamente indiferente. Allí donde el año pasado he visto al mismísimo Gregor Samsa bailar al compás de melodías gitanas ejecutadas por un joven y resucitado Django Reinhardt. La estación de subte Carlos Pellegrini ofrece gratas sorpresas para quién transita sus pasillos en horarios que le escapen a su rutina.

El espectáculo de hoy hizo que perdiera al menos 3 o 4 subtes. Generalmente no paro a ver a estos músicos callejeros, pero esa guitarra ya la había escuchado antes. La venía escuchando desde el 2009. La venía buscando desde entonces. Y ahí la vi, de una edad indescifrable, tan menuda, tocando una Fender Squire blanca que debía ser para niños. No podía sacarle los ojos de encima, no podía creer que realmente estuviera tocando con sus manos lo que yo escuchaba. Me apoye al lado de un tacho de basura que debía estar a un metro de ella. Desde la primera fila pude ver a un simpático indigente lamer una cuchara que hasta entonces estaba adentro del contenedor. Siguió escarbando, encontró un frasco de Listerine con algo de contenido, hizo gárgaras y lo volvió a depositar en el tacho de basura. A todo esto ella tocando, siempre tocando, dándonos todo y nosotros, como masa ignorante y apurada AL FIN paramos.

Todos pusieron punto muerto y estacionaron sus carcasas para verla, aunque sea por unos segundos. Muchos se acercaron a dejarle algo de plata. Sobre el estuche de la guitarra había una rosa que alguien aparentemente le había regalado.

Me limité a felicitarla por su trabajo y le dejé 10 pesos que fueron sinónimo de una miseria.

Finalmente había encontrado aquello que hace tanto tiempo buscaba.