Van cayendo las piezas como esta llovizna de verano. Primero la brisa, luego unas gotas, viento, ojotas embarradas, mallas sobremojadas, café con sacarina, un cigarrillo, Coltrane, el todo poderoso Coltrane. Silencio, silencio y su máquina de hacer ilusiones.
Espiralado,
caída libre
el negro ejecuta y
detona
semicorcheas
blancas
negras
fusas
semifusas
ofuscadas
encascado con la infinidad,
con la abundancia,
con un solfeo tan extenso como las aguas del continente africano.
Deja entrar la brea en sus pulmones,
quirófano estéril,
exhala un contrabajo que rebota contra un piano de semi cola,
en un bar en declive, en el teatro más popular de la época,
en el espacio mismo.
-Juguemos a hacer historia, muchachos- sugiere con su Tenor.
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